Ya nos habíamos acostumbrado a encontrarnos, a sentirnos parte del paisaje, del río, del bosque, siempre callados, siguiéndonos con la vista, estremecidos a veces con los brillos húmedos de las miradas.
El taller de la buhardilla es donde yo escribo y guardo mis obras: un lugar abierto a la pasión literaria.
sábado, 25 de marzo de 2017
sábado, 18 de marzo de 2017
EL REGALO
Algunas noches siente su presencia al borde de la cama. Otra vez. Como antes. Y siente de nuevo el roce de su mano, su caricia en el pelo, algún beso. A veces le cuenta cómo fue el gol que metió en el último partido, al que lo acompañó mamá, porque a él no le tocaba, no era su sábado alterno. Luego, al despertar, persiste la realidad de la separación, de su ausencia, en la casa y en su vida.
Esta noche también ha sentido, otra vez, el cobijo de su mano, su mano grande, mientras caminan y le cuenta, de nuevo, cómo fue el último gol del sábado alterno en que él no estaba. En la mesilla está el regalo que tiene preparado para el día del padre: un dibujo con su sueño.
viernes, 17 de marzo de 2017
CAZADOR DE HADAS
En
aquella escuela, que, en la memoria, aún huele a madera de pupitre, a leche fría de recreos y a cáscaras de almendras ardiendo en
la estufa durante los inviernos, Marcial sólo aprendió a dibujar su firma y a
balbucear las letras.
Cuando
el frío se adentraba por las ventanas desvencijadas, el maestro pedía un
voluntario para que llenara un cubo de cáscaras y lo echara a la estufa. Y Marcial
enseguida levantaba, muy tieso, el dedo.
viernes, 10 de marzo de 2017
ESE SILENCIO
Llámalo tú, Gregorio. Hazme el favor de llamarlo al móvil otra vez, que no responde, y están diciendo por la radio que se han producido unas explosiones en varios trenes. Aunque a estas horas son muchos los que circulan, y no tiene por qué haber sido precisamente en el que iba él. Mucha casualidad sería ésa, ¿verdad, Gregorio?
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